Ils sont des martyrs, créateurs transcrivant,
Leurs idées fulgurées en vulgaires formes.
Ils donnent a manger aux petits mécréants,
De ces mets grimés de ẓāhirs cunéiformes.
L'erreur est commune de croire qu'ils s'expriment;
Que de leurs passions ils se font les apôtres.
C'est pour vos besoins qu'ils se rongent et s'escriment !
Et par bonté d'âme; qu'ils expriment les vôtres !
A quoi bon se mourir a flatter les fourmis ?
D'apprendre de la vie, les mystères au chiens ?
Des poèmes subtils, ils ne comprennent rien,
Mais les lisent quand même, et les trouvent jolis.
Ceux qui sèment partout leurs germes d'ignorance,
Et se branlent ! Et s'écoutent ! Etouffé par leurs pleurs.
Qu'ils aient les épaules larges, et des fausses consciences,
Suffisantes pour tenir, l'échelle des valeurs !
Car l'artiste perché a besoin de soutien !
Et ces milliards de nains qui réclament leurs becquées,
Sont des bouches a nourrir et des vers a créés.
Je suis sur a présent que l'art ne sert à rien.
Leurs idées fulgurées en vulgaires formes.
Ils donnent a manger aux petits mécréants,
De ces mets grimés de ẓāhirs cunéiformes.
L'erreur est commune de croire qu'ils s'expriment;
Que de leurs passions ils se font les apôtres.
C'est pour vos besoins qu'ils se rongent et s'escriment !
Et par bonté d'âme; qu'ils expriment les vôtres !
A quoi bon se mourir a flatter les fourmis ?
D'apprendre de la vie, les mystères au chiens ?
Des poèmes subtils, ils ne comprennent rien,
Mais les lisent quand même, et les trouvent jolis.
Ceux qui sèment partout leurs germes d'ignorance,
Et se branlent ! Et s'écoutent ! Etouffé par leurs pleurs.
Qu'ils aient les épaules larges, et des fausses consciences,
Suffisantes pour tenir, l'échelle des valeurs !
Car l'artiste perché a besoin de soutien !
Et ces milliards de nains qui réclament leurs becquées,
Sont des bouches a nourrir et des vers a créés.
Je suis sur a présent que l'art ne sert à rien.
Texte : Hantoine Corvus
Photo : http://photopaon.blogspot.fr/
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